Caos en los cajones de la casa.
Degeneración espontánea de las cosas
nunca ordenadas. Tu las abandonas
donde posan. Siempre prometen lo mismo
sin embargo, jamás se han cambiado.
Igual que tus sueños, años, amores pasados,
y que sólo dejaron un sabor a olvido
de tantos de sus prodigios.
Los días amanecen como en desvelo.
Sólo la sucesión los pone satisfechos.
No se permiten dejar escapar una palabra.
No gestan gestos. Si te encuentren por la calle
no esperes que se paren.
Se llevan con un aire demasiado agotado para
desear oír llamar su nombre
o traicionar dondequiera que se esconden.
Recuerdos recorren las brechas de las habitaciones.
Gruñen las escaleras sin haber los pasos.
Paredes se descascaran de voces en ellas incrustadas.
Hay muertos que se borran del linaje de los retratos,
hay muertos de afición empajados como mascotas
vigilando el guardarropa.
Hay una almas lucidamente asombradas,
otras perplejas como un paraguas.
Hay muertos zumbando espiralmente como moscas,
infinitos como roscas.
Revisiones intentan en vano conjurarlos,
ellos se quedan, no saben quedar parados.
De tanta vigilia, parecen de hecho
hechos polvo de tanta fatiga.
Con todo, tumbados, se reposan.
Y se olvidan.
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